('\n\t\t\t\t 的名字猛地撞进视线——<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 手指顿住，像是被屏幕的静电电了一下，心口毫无预兆地往下一沉，这个名字他已经很多年没见过了，久到他都快忘了。<br/><br/> 他取消了全选，迟疑地点了进去。<br/><br/> “《年轮》——汤嘉年个人影像艺术展”<br/><br/> 地点：松美术馆2号馆<br/><br/> 时间：1月15日-1月30日周一闭馆（1月15日开幕酒会）<br/><br/> 下面附着一小段策展人语，还有几张作品预览图。<br/><br/> 预览图是黑白的，很模糊，看不清具体内容，但那种冷峻的风格，像一根极细的针，轻轻扎了他一下。<br/><br/> 真的是他。<br/><br/> 许久未疼的智齿位置隐隐传来一阵酸疼。<br/><br/> 梁韦伦皱了皱眉，想要放下手机，可手指却像脱离了他的掌控，自顾自地动作起来。<br/><br/> 他退出与吴女士的对话框，点开通讯录，滑到“T”字母分类。<br/><br/> 其实他完全可以在搜索框里直接输入那三个字，可他偏不。<br/><br/> 他就这样慢慢地在屏幕上一下下划过，看着那些以“T”开头的名字——同事、客户、早已不联系的同学、泛泛之交纷纷掠过眼前。<br/><br/> 像是在进行某种仪式，又或是无谓的拖延。<br/><br/> 终于，在漫长的三十秒后，那个名字出现了。<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 如果不是再过二十分钟，就是这个人的三十岁生日，梁韦伦几乎要以为，凭这头像，对方已经活到了他父亲那个年纪。<br/><br/> 头像是一张黑白照片，树桩的横截面，年轮密集而清晰，光影对比强烈，透着一股冷硬的质感。<br/><br/> 手指停在头像上，停了几秒，还是点了进去。<br/><br/> 朋友圈的背景图依旧是黑白的树轮纹理，只是角度与头像不同。<br/><br/> 内容不出所料，仅展示一个月的朋友圈，而最近一个月，一片空白。<br/><br/> 梁韦伦几乎能断定，上个月，上上个月，乃至一年前，大概也都是这般景象。<br/><br/> 跟他的性格一样。冷酷，沉闷。<br/><br/> 梁韦伦退出朋友圈，回到汤嘉年的个人信息页面。那个绿色的“发消息”按钮，静静地躺在他的视线里。<br/><br/> 梁韦伦盯着它，看了五分钟，或许更久。<br/><br/> 智齿的疼痛似乎随着心跳的节奏，一下下变重了。<br/><br/> 远处，隐约传来人群整齐的呐喊：“五、四、三、二、一——！”<br/><br/> 掌中的手机几乎同时震动起来，提示音接二连三，屏幕瞬间被涌入的消息点亮。<br/><br/> 置顶的“吴女士”发来一长串语音，紧随其后的是几个朋友或真或假的祝福，夹杂着几个明显群发的、带着统一花哨模板的贺年图片。<br/><br/> 新的一天，新的一年，就这样在信息轰炸中仓促开场。<br/><br/> 他应该就此打住。<br/><br/> 关掉手机，下床去药箱里找一颗芬必得，然后躺回床上，强迫自己入睡。<br/><br/> 可是。<br/><br/> 偏偏。<br/><br/> 他的手指，点在了那个绿色的按钮上。<br/><br/> 聊天界面打开了。<br/><br/> 意料之中的一片空白没有出现。<br/><br/> 梁韦伦怔了怔。<br/><br/> 屏幕上，赫然是一张图片，和紧跟在图片下方的两三行对话记录。<br/><br/> 时间戳清晰刺眼。<br/><br/> 2020年他和汤嘉年在首都机场分别后，整整五年，没有任何联络。<br/><br/> 这聊天界面理应像汤嘉年的朋友圈一样，空空如也才对。<br/><br/> 怎么还会有对话？<br/><br/> 梁韦伦突然感到一阵轻微的眩晕，他觉得自己好像失去了某段记忆。<br/><br/> 对话框的最上方，是汤嘉年发来的一张图。<br/><br/> 准确地说，是一张照片。<br/><br/> 时间是：2023年5月20日23:<br/><br/>\t\t\t\n\t\t\t\n\t\t\t', '\t')('\n\t\t\t\t 的名字猛地撞进视线——<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 手指顿住，像是被屏幕的静电电了一下，心口毫无预兆地往下一沉，这个名字他已经很多年没见过了，久到他都快忘了。<br/><br/> 他取消了全选，迟疑地点了进去。<br/><br/> “《年轮》——汤嘉年个人影像艺术展”<br/><br/> 地点：松美术馆2号馆<br/><br/> 时间：1月15日-1月30日周一闭馆（1月15日开幕酒会）<br/><br/> 下面附着一小段策展人语，还有几张作品预览图。<br/><br/> 预览图是黑白的，很模糊，看不清具体内容，但那种冷峻的风格，像一根极细的针，轻轻扎了他一下。<br/><br/> 真的是他。<br/><br/> 许久未疼的智齿位置隐隐传来一阵酸疼。<br/><br/> 梁韦伦皱了皱眉，想要放下手机，可手指却像脱离了他的掌控，自顾自地动作起来。<br/><br/> 他退出与吴女士的对话框，点开通讯录，滑到“T”字母分类。<br/><br/> 其实他完全可以在搜索框里直接输入那三个字，可他偏不。<br/><br/> 他就这样慢慢地在屏幕上一下下划过，看着那些以“T”开头的名字——同事、客户、早已不联系的同学、泛泛之交纷纷掠过眼前。<br/><br/> 像是在进行某种仪式，又或是无谓的拖延。<br/><br/> 终于，在漫长的三十秒后，那个名字出现了。<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 如果不是再过二十分钟，就是这个人的三十岁生日，梁韦伦几乎要以为，凭这头像，对方已经活到了他父亲那个年纪。<br/><br/> 头像是一张黑白照片，树桩的横截面，年轮密集而清晰，光影对比强烈，透着一股冷硬的质感。<br/><br/> 手指停在头像上，停了几秒，还是点了进去。<br/><br/> 朋友圈的背景图依旧是黑白的树轮纹理，只是角度与头像不同。<br/><br/> 内容不出所料，仅展示一个月的朋友圈，而最近一个月，一片空白。<br/><br/> 梁韦伦几乎能断定，上个月，上上个月，乃至一年前，大概也都是这般景象。<br/><br/> 跟他的性格一样。冷酷，沉闷。<br/><br/> 梁韦伦退出朋友圈，回到汤嘉年的个人信息页面。那个绿色的“发消息”按钮，静静地躺在他的视线里。<br/><br/> 梁韦伦盯着它，看了五分钟，或许更久。<br/><br/> 智齿的疼痛似乎随着心跳的节奏，一下下变重了。<br/><br/> 远处，隐约传来人群整齐的呐喊：“五、四、三、二、一——！”<br/><br/> 掌中的手机几乎同时震动起来，提示音接二连三，屏幕瞬间被涌入的消息点亮。<br/><br/> 置顶的“吴女士”发来一长串语音，紧随其后的是几个朋友或真或假的祝福，夹杂着几个明显群发的、带着统一花哨模板的贺年图片。<br/><br/> 新的一天，新的一年，就这样在信息轰炸中仓促开场。<br/><br/> 他应该就此打住。<br/><br/> 关掉手机，下床去药箱里找一颗芬必得，然后躺回床上，强迫自己入睡。<br/><br/> 可是。<br/><br/> 偏偏。<br/><br/> 他的手指，点在了那个绿色的按钮上。<br/><br/> 聊天界面打开了。<br/><br/> 意料之中的一片空白没有出现。<br/><br/> 梁韦伦怔了怔。<br/><br/> 屏幕上，赫然是一张图片，和紧跟在图片下方的两三行对话记录。<br/><br/> 时间戳清晰刺眼。<br/><br/> 2020年他和汤嘉年在首都机场分别后，整整五年，没有任何联络。<br/><br/> 这聊天界面理应像汤嘉年的朋友圈一样，空空如也才对。<br/><br/> 怎么还会有对话？<br/><br/> 梁韦伦突然感到一阵轻微的眩晕，他觉得自己好像失去了某段记忆。<br/><br/> 对话框的最上方，是汤嘉年发来的一张图。<br/><br/> 准确地说，是一张照片。<br/><br/> 时间是：2023年5月20日23:<br/><br/>\t\t\t\n\t\t\t\n\t\t\t', '\t')('\n\t\t\t\t 的名字猛地撞进视线——<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 手指顿住，像是被屏幕的静电电了一下，心口毫无预兆地往下一沉，这个名字他已经很多年没见过了，久到他都快忘了。<br/><br/> 他取消了全选，迟疑地点了进去。<br/><br/> “《年轮》——汤嘉年个人影像艺术展”<br/><br/> 地点：松美术馆2号馆<br/><br/> 时间：1月15日-1月30日周一闭馆（1月15日开幕酒会）<br/><br/> 下面附着一小段策展人语，还有几张作品预览图。<br/><br/> 预览图是黑白的，很模糊，看不清具体内容，但那种冷峻的风格，像一根极细的针，轻轻扎了他一下。<br/><br/> 真的是他。<br/><br/> 许久未疼的智齿位置隐隐传来一阵酸疼。<br/><br/> 梁韦伦皱了皱眉，想要放下手机，可手指却像脱离了他的掌控，自顾自地动作起来。<br/><br/> 他退出与吴女士的对话框，点开通讯录，滑到“T”字母分类。<br/><br/> 其实他完全可以在搜索框里直接输入那三个字，可他偏不。<br/><br/> 他就这样慢慢地在屏幕上一下下划过，看着那些以“T”开头的名字——同事、客户、早已不联系的同学、泛泛之交纷纷掠过眼前。<br/><br/> 像是在进行某种仪式，又或是无谓的拖延。<br/><br/> 终于，在漫长的三十秒后，那个名字出现了。<br/><br/> 汤嘉年。<br/><br/> 如果不是再过二十分钟，就是这个人的三十岁生日，梁韦伦几乎要以为，凭这头像，对方已经活到了他父亲那个年纪。<br/><br/> 头像是一张黑白照片，树桩的横截面，年轮密集而清晰，光影对比强烈，透着一股冷硬的质感。<br/><br/> 手指停在头像上，停了几秒，还是点了进去。<br/><br/> 朋友圈的背景图依旧是黑白的树轮纹理，只是角度与头像不同。<br/><br/> 内容不出所料，仅展示一个月的朋友圈，而最近一个月，一片空白。<br/><br/> 梁韦伦几乎能断定，上个月，上上个月，乃至一年前，大概也都是这般景象。<br/><br/> 跟他的性格一样。冷酷，沉闷。<br/><br/> 梁韦伦退出朋友圈，回到汤嘉年的个人信息页面。那个绿色的“发消息”按钮，静静地躺在他的视线里。<br/><br/> 梁韦伦盯着它，看了五分钟，或许更久。<br/><br/> 智齿的疼痛似乎随着心跳的节奏，一下下变重了。<br/><br/> 远处，隐约传来人群整齐的呐喊：“五、四、三、二、一——！”<br/><br/> 掌中的手机几乎同时震动起来，提示音接二连三，屏幕瞬间被涌入的消息点亮。<br/><br/> 置顶的“吴女士”发来一长串语音，紧随其后的是几个朋友或真或假的祝福，夹杂着几个明显群发的、带着统一花哨模板的贺年图片。<br/><br/> 新的一天，新的一年，就这样在信息轰炸中仓促开场。<br/><br/> 他应该就此打住。<br/><br/> 关掉手机，下床去药箱里找一颗芬必得，然后躺回床上，强迫自己入睡。<br/><br/> 可是。<br/><br/> 偏偏。<br/><br/> 他的手指，点在了那个绿色的按钮上。<br/><br/> 聊天界面打开了。<br/><br/> 意料之中的一片空白没有出现。<br/><br/> 梁韦伦怔了怔。<br/><br/> 屏幕上，赫然是一张图片，和紧跟在图片下方的两三行对话记录。<br/><br/> 时间戳清晰刺眼。<br/><br/> 2020年他和汤嘉年在首都机场分别后，整整五年，没有任何联络。<br/><br/> 这聊天界面理应像汤嘉年的朋友圈一样，空空如也才对。<br/><br/> 怎么还会有对话？<br/><br/> 梁韦伦突然感到一阵轻微的眩晕，他觉得自己好像失去了某段记忆。<br/><br/> 对话框的最上方，是汤嘉年发来的一张图。<br/><br/> 准确地说，是一张照片。<br/><br/> 时间是：2023年5月20日23:<br/><br/>\t\t\t\n\t\t\t\n\t\t\t', '\t')